Платформа сорок первый

Платформа. Сорок первый.
Ветер гнал листву на север.
Ты куталась в дырявый шарф.
А я стоял, дыханье сжав.
Мы ждали поезд в никуда.
Стекала с козырька вода.

Ирония судьбы проста.
Два одиночества. Верста.
Пустой перрон. Осенний сад.
И нет пути уже назад.

Тот крохотный огонёк.
Нас на мгновенье уберёг.
Мы не сказали ничего.
Лишь привкус чая золотого.
Случайный взгляд. Простой привет.
В кармане смятый мой билет.
Он обгорел по краям.
Как память по моим годам.

Тихий стук.
Сердца звук.
Бьют пальцы по деке.
Мы замерли навеки.

Термос пах чабрецом и сном.
Мир замер в плаще твоём стальном.
Я глупо шутил про дожди.
А ты прошептала: "Не жди".
Но в этом не было тоски.
Лишь холод у моей виски.

Электричка пришла в семь пять.
Нам нечего было терять.
Ты скрылась в вагонном дыму.
Оставив меня одному.
Я долго смотрел на пути.
Не зная, куда мне идти.

Скрипка тянет тонкую нить.
Как бы это всё не забыть?
Пальцы бьют по деке — тук-тук.
Это времени медленный стук.
Осень смывает следы.
В чашке немного воды.

Тот крохотный огонёк.
Нас на мгновенье уберёг.
Мы не сказали ничего.
Лишь привкус чая золотого.
Случайный взгляд. Простой привет.
В кармане смятый мой билет.
Он обгорел по краям.
Как память по моим годам.

Прошло, может, десять лет.
А я всё храню тот билет.
Смешно быть таким стариком.
С душою, накрытой замком.
Но этот случайный костёр.
До этих пор память не стёр.