L
गीत
Le ciel lyonnais s’épanche en versets de pluie L’asphalte luit sous un néon qui s’ennuie Au comptoir du rade, le café est froid Je recompte mes torts, je mesure mon poids Le métro grince au loin, un cri de métal Dans cette brume urbaine, tout devient vital Vapeurs de Gitane, le jazz au piano Dessine des ombres sur le vieux panneau Les gouttes frappent la vitre comme un métronome Je cherche la trace de l'enfant dans l'homme Entre les traboules et les quais déserts Je déchiffre enfin tes mystères amers Mots en suspens sur le quai des brumes Héritage d’encre, fils de l’amertume Ton silence est un livre aux pages cornées Sous l’averse de Lyon, nos vies sont nées (Scratches: "Silence... l'héritage... Lyon...") On recompose les bribes De nos vies en dérive Hall d’immeuble ocre, les marches s’effritent L’odeur du passé, c’est tout ce qu’il m’édite Tu n’as jamais su dire "je t’aime" à voix haute Mais ton dictionnaire a pardonné mes fautes Pages annotées, marges pleines de doutes C’est là que j’ai trouvé ma propre route On se ressemble trop, la pudeur nous lie Comme cette averse qui jamais ne s'oublie Les gouttes frappent la vitre comme un métronome Je cherche la trace de l'enfant dans l'homme Entre les traboules et les quais déserts Je déchiffre enfin tes mystères amers Mots en suspens sur le quai des brumes Héritage d’encre, fils de l’amertume Ton silence est un livre aux pages cornées Sous l’averse de Lyon, nos vies sont nées Le givre sur le verre Reflet d'une vie de guerres On cherche la paix au bout d'un mégot En attendant que tombent les derniers mots C'est l'histoire d'un fils qui devient le père Apprenant enfin l'art de se taire La Saône emporte nos non-dits vers le sud Je quitte enfin cette triste solitude Le café est vide, le patron range les chaises Je me sens enfin, dans tes mots, à mon aise Un dernier regard sur le Vieux Lyon qui dort L'héritage est là, plus précieux que l'or Ta voix résonne dans le bruit du vent Je marche droit désormais, en avant Mots en suspens sur le quai des brumes Héritage d’encre, fils de l’amertume Ton silence est un livre aux pages cornées Sous l’averse de Lyon, nos vies sont nées
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